Amor de poeta

Hoy es uno de esos extraños días en que uno llega a dudar incluso del suelo que uno pisa, pues más parece encontrarse en un estado gaseoso o líquido, antes que sólido. No he podido tener una sola idea lúcida desde la tarde y cuanto puedo pensar es en este efecto de los ex-amores, hay algunas que nunca terminarán de irse... Por ello quiero compartir este poema, uno de los más viejos, cursi, pero es una de esas cosas que tampoco ha terminado de irse.
enrolando.
.
El poeta sólo ama a una
y a la vez a ninguna.

Sus amores son de papel
y lo besan en sueños,
los versos son los dueños
de su corazón. Siempre él

está sólo y amando
a la imprecisa nada,
limando a su amada.
En esta labor gastando

su ligera, mortal vida,
entre vacua poesía
y eterna melancolía.
Tiene su alma perdida

entre oscuros colores,
que sus delirantes ojos
ven como los labios rojos
de sus ficticios amores.

Loco, no eres sólo uno,
sino todos los humanos
que esbozan con las manos,
sueños, que son de ninguno.