lunes, 20 de octubre de 2008

Ellos

Deben ponerse tapas en los oídos
y cemento acumulado en la mirada
para construir los edificios de lo absurdo
transitar las autopistas de lo nimio y lo vacuo
asistir a las marchas funebres de lujo
de cualquier idea, cambio, aliento
y estar de parada en parada en cada bobería
deben poner demasiados velos y pelos
entre ellos y las vísceras del mundo
para creerse a salvo y reir aunque no lo sientan
para hablar sin contenido y morir por inercia
y yo debo escucharles en la puerta del sueño
en el umbral de las vigilias, entre los papeles
en cada antena y respiro de muerte, en cada esquina
donde al doblar se encuentran espectros mudos
esqueletos de voluntad que sólo reptan hacia abajo
te miran desde la putrefacción de sus ojos
y ya no concuerdan en palabra, en gesto, en humanidad
se escurren entre los desagües y los atardeceres
huyen hacia ese atardecer supremo del mundo y sus mentiras

Deben ponerse ungüentos en los sexos y otros sexos
para no enfermar de suicidio o tristezas
por no transitar sino las autopistas de lo vacuo
y tomar polvo con ausencia y tantos fracasos de vida
porque necesitan su entretenimiento bullicioso
y encienden televisores, radios, luces en la noche
y abren cuentas corrientes, regalos de navidad, miserias
van a dormir y deben poner dioses en la oscuridad
para no asustarse con los rumores de este mundo
que a algunos ya no nos dejan dormir ni mentirnos
y nos han botado todos los edificios, los mediocres paliativos
las carreteras las tenemos fracturadas, los viajes clausurados
y ya no sabemos donde ir, pues ellos son la ida y la vuelta
el mismo aire viciado que respiramos, son la muerte
sin poesía, con hambre, de millones, deshonesta
y deben ponerse tapones y música de cristal
vistiendo como sus ídolos muertos, sus telenovelas
y nosotros acá en medio de todo, como huérfanos
sin crédito, ni vales, cortados en nuestras palabras
racionados en todos los actos, pasiones y botellas
insoportados porque nos parece una gran locura
todo es una gran locura que engaña y mata
y ellos deben querer poder taparnos a nosotros
y, sin embargo, el silencio es lo primero que muere.

miércoles, 20 de agosto de 2008

A veces no tenemos nada que escribir, pero estamos tan llenos de aire, de fantasmas hechos palabras, parecemos tan prendados de la calvicie y las canas, hundidos por esos pesos metafísicos de las ausencias, por tanto destino desarmado con que cargamos, de ideas a las que no encontramos su exacta forma, su precisa manera de ser sentidas, su expresión más sencilla y hermosa.
Sí, en ocasiones estamos hechos de intentos, sorteamos cruzando los dedos de los azares entre cualquier letra, esperando y esperando que algo llegue, algún camino iluminado por verbos en movimiento, trazado sin mucho adjetivo, y nosotros cruzando con una locura de asombro a cientos de palabras por minuto...
Pero en ocasiones simplemente nos rendimos ante las luchas más cotidianas, ante actos tan simples y caemos de rodillas en posición de derrotados frente a cualquier hoja blanca, porque ya no sabemos qué es ser sinceros, porque nos complicamos con demasiada aritmética en nuestra vida, porque no sabemos ya cómo, sí, no conocemos ya las maneras de còmo dejarnos fluir entre esas letras. Y esa corriente no es sino la propia vida vivida bajo otros signos, es el espejo al otro lado de Alicia... Escribir es, algunas veces, una cuestión de vida o callejón sin salida, es beso u hoja blanca.

domingo, 27 de julio de 2008

¡Que buena borrachera!

Drunken passengers force flight to land in Germany

Sat Jul 26, 11:47 AM ET
Two drunken British women went on a rampage on a charter plane, hitting one flight attendant with a bottle of vodka and trying to open a cabin door as the aircraft was cruising over Austria at 10,000 meters (32,800 feet), police said Saturday.
The staff on the flight from Greece to England eventually forced the women back to their seats and the pilot made an emergency in Frankfurt on Thursday, police told The Associated Press, confirming a statement they had issued on Friday.
The identities of the women, aged 26 and 27, were not released, but police said the 26-year-old may be charged with attempted assault and interfering with air traffic.
Both women were released, police said.
The rampage occurred when a flight attendant denied the women alcohol because they were visibly intoxicated, police said. The 26-year-old took a swipe at a cabin attendant with a bottle of vodka, then attempted to open a cabin door.
"Apparently the 26-year-old wanted to catch some fresh air," the statement said, in an effort to make light of the altercation.
The two women were taken into custody by police at the Frankfurt airport and given a breathalyzer test. Both were legally intoxicated.
After an hour in Frankfurt, the flight continued on to Manchester, England.

miércoles, 23 de julio de 2008

Dejarse tirado sobre estas líneas de versos,
tener la suficiente locura y la ambición mágica
como para acostar al ser en estas hojas
y que los garabatos sean las líneas del mundo,
que el poema invite a la realidad a bailar,
que cada paso sea un instante eterno,
que toda palabra nos sea escuchada
y saber luego por los ojos míticos que creamos
que los objetos florecen porque el verso es semilla;

si se dice pájaro o miel que se desliza por el aire
que haya un coro con trinos de oro
y nuestros oídos sean dulces aunque estemos amargos;

pues si se escribe imposible y se tiene un sueño
el mundo se paraliza, un poeta sentirá miedo
y el sueño de la realidad devorará al escriba,
mas si se logra abrir lo impensable
y se dejan todos los sueños sobre la almohada
el mundo se sueña con imágenes místicas
y el poeta es estribillo en una epifanía musical;

si se retrata el amor hasta donde duele,
que nazca el beso y ese fuego sobre el ojo
dejando luego que se marchite, como la rosa,
pues todo cuanto nace, embellece y muere es rosa;

cuando las preguntas como fantasmas aparecen
las cosas mismas se hacen lo inquirido
y el poeta es la respuesta del enigma
cuando no había más enigma que haber preguntado;

si se hace alquimia con el verbo muerte
con voluntad de fuego y amor al propio destino
el mundo muere con un poeta renacido
y el ocaso es sólo comienzo de otro camino;

al habitarnos el miedo, la angustia, lo incomprensible
e invocar los hechizos del lunar caos
se pierde el orden que amarra o caricia de hielo,
se diluye en el ruido la métrica que encierra,
a la imaginación le nacen alas
surcando el espacio líquido de los cielos
dejando una estela errática que es la vida
y nos susurrarán las burbujas del caos
lo incomprendido, con sus miedos y dientes,
es entonces el poema entendimiento de la nada.

domingo, 13 de julio de 2008

Ojos verdes

¿De qué estoy escapando?
Y la pregunta cae en un desorden
como animal manchado de culpa
y no necesito saber que es de mi mismo
de quien intento huir

Huyo hacia los palacios o mazmorras o azul
de los sedientos bares para fugitivos,
imparto cátedras de silencio
sin que otro silencio me responda,
sólo existen rumores, preguntas, certezas,
esa siempre fácil palabra:
símbolo de estulticia en todos nosotros.

El silencio se hace navegante entonces
entre las botellas de cerveza y escapo más,
intento borrarme en cada trago y gesto, salir,
pero la soledad es derrota incriminante
y el escape choca con el dolor de la ausencia.

En ocasiones así existe la muerte,
amortajada luego por algún soñoliento poema,
en que mintiendo tristemente,
declaro conocerme entre más de mí me alejo,
cuando en verdad es que en mí me he perdido.

Me alimento de angustia y me busco, como hace años,
y como hace años tampoco logro señalarme.

Es solamente ahora en esa mirada ajena,
respondiéndome feroz con su sabio silencio,
en donde logro encontrarme de nuevo
y dejo de existir pues acaba la soledad
y cualquier posible idea o poema.

lunes, 7 de julio de 2008

De regreso

¿me querrás mucho?
preguntas

más
de cuanto es suficiente
para que te sientas amada
respondo


Hubiera querido llamarte imposible,
pensé mucho, pensé demasiado,
en cobardes tácticas para la huida;
te pospuse y me emborraché,
regresaste bajo el signo de la luna
con tus cortos años de muchas vidas
y esa hermosa sabiduría milenaria

Vencí en ti al silencio reinante,
descubrimos bajo los años nuestras infancias
y nos deshicimos de los trajes,
durante unos instantes ambos recuperamos al mundo,
mientras jugamos con las lupas de nuestras miradas

Pero igual hubiera hecho de ti un imposible,
pues mi aún inexperto miedo,
esta radical incompetencia en la palabra viva,
todas mis deformaciones profesionales,
cuanta excusa me parecía válida,
esta locura de botellas, libros, ideas,
me hacen este ser solitario, equivocado,
que ya, simplemente, no sabe qué querer

Fue entonces cuando todo mi universo
se hizo un cristal de preguntas,
caído sobre el concreto de las dudas;
fuiste el vértigo entre ir y llegar
o incluso la posibilidad de nunca aparecer,
y me emborraché nuevamente

Pero esta vez eras diferente
esta vez eras solamente tú,
sin nada, ni nadie más, sin conceptos,
y tenía para ti tus propias palabras;
ahora pienso: “Y si me pregunta:
¿me querrás mucho?”

domingo, 25 de mayo de 2008

Entre una càlida simpatìa
y una ardorosa pasiòn
se esconde un invernal infierno

domingo, 4 de mayo de 2008

La ùnica sinceridad està en las propias paradojas.

domingo, 27 de abril de 2008

La vida pasa y nos damos cuenta, muy tarde, que nada era.

lunes, 21 de abril de 2008

Los niños del laberinto.

Èrase en este momento, unos niños monstruosos, que ya no conocìan ninguna ley. Niños que nunca encontraban salidas a los laberintos en los que sus adultos amos les tenìan presos. De esta forma ya no salìan de las paredes que les rodeaban su pequeña existencia: del cuarto de videojuegos pasaban a la sala, de allì al automòvil y siempre llegando a algùn otro cuadriculado lugar: escuela, otra casa, centro comercial...
Laberintos en donde las paredes èrasen las decisiones del capital, travestidas de padres y madres, de programas de televisiòn, de tanta miseria, de tanta mierda, y los niños ya no conocen ninguna ley. Estàn perdidos y nosotros tambièn, en nuestros propios laberintos.
Que sublime experiencia decir: estoy sòlo de paso.

martes, 15 de abril de 2008

Tomar una idea, derramarla en las derivas de cada día, darle vueltas hasta el mareo. Poblar con la mirada todo cuanto resta: nada queda entre estas líneas que no sea más cierto que la vida, ni nada hay en la duración que no pueda resumirse en unos cuantos signos, así de leve es esta existencia que sin embargo pesa como el fardo de una eternidad en que deambulamos perdiéndonos, extorsionados por el tiempo con que somos medidos, soñando entre sonidos que no comprendemos, con sentimientos que no manejamos, entre manjares al otro lado de las ventanas, promesas que no supimos ubicar entre los planes, desencantos con los que flirteamos y que nos producen esa sensación de tibieza en el estómago, una lágrima que dejamos caer en algún lado, como ese manchón de tinta que derramamos y llamamos nuestro, llamamos poema; quisimos mensaje, clave, secreto y nos quedó silencio.
Nos sumergimos más en los textos, para encontrar la sensación que conquistamos en esas primeras palabras que pudimos descifrar cuando éramos niños, un mundo se abría y era un agujero, era una caída por símbolos extraños, conceptos sin sentido, ambiciones de conquista, melancolías atragantadas en lo más hondo del suspiro, melodías que no rimaban, letras que se habían quebrado.
Nos levantamos un día, imprimimos sobre el desfallecimiento un tono, un impulso en el que sumamos las fuerzas que no se habían aún agotado, cerramos los libros y secamos la tinta que aún sangraba para no tener que desbordarnos entre los vacíos de las hojas en que consumíamos nuestras horas. No por ello logramos los misterios, no por ello alcanzamos las cimas, no por ello fuimos felices, sí, pasamos gratas compañías, sonreímos al darle la espalda a la muerte y todas las sombras que nos pueblan, escapamos un tono del ruido que no dejaba dormirnos tranquilos, nos levantamos con esa ilusión de tener el mundo bajo la almohada, éramos más ligeros y los segundos, perfectos, bellos.
Se rompieron las imágenes una y otra vez, una y otra vez, ciclos errantes que repetían la agonía de las imposibilidades, rotas las distancias, en silencio perpetuo las emociones, era polvo cualquier recuerdo y fueron ellos las semillas que sembramos en nuestros sedientos pechos, empezaron a crecernos desiertos. A la antigua fuga se unieron las pesadillas que despiertos cosechamos, textos cada vez más amargos y más filosos cortaron nuestras amarras con lo que bordeaba nuestra carne, nos hicimos de espera, logramos refugiarnos en lo interno, recorrimos los bosques perdidos de las imaginaciones, y no logramos recuperar nada, tampoco pudimos despedirnos de cuanto ya no teníamos a nuestro lado, pero ni siquiera la tristeza llegó esta vez a visitarnos, ya no sudamos el antiguo suicidio, no latió el corazón sus sollozos ni sus penas, no fuimos convocados por las noches ni las botellas. Estábamos en un viejo margen, al igual que nuestras nuevas ideas, sólo al margen, pues el cuerpo lo perdimos en las apuestas que le hicimos a la muerte, la cordura escapó cuando negamos ver de frente a la noche, cuando nos soltamos de los espejos e hicimos el golpe contra las palabras y las ilusiones, pues toda la razón no es más que ficciones, y nosotros ya sin capacidad de credo. La única tristeza que logramos fue la que hubiéramos querido, ahora querer estaba tan despoblado y nosotros ya habíamos partido. Sólo líneas descompuestas en los márgenes. Sentados en la esquina donde consumimos dosis de olvido, de otros sueños y posibilidades que aún no se nos hubieran ocurrido.
Si amanecer fue duro, continuar era indecible, un sentido imposible, actos mecánicos en que dejamos fluir la permanencia, atados a los pasos que no sabían las direcciones y con la inexorable conciencia de haber dejado de lado las pasiones. En el ocaso del mundo traicionamos las esperanzas, volteamos las promesas y nos sentimos un poco más cercanos de los cementerios para aguantar mejor las circunstancias en las que nos hemos perdido.
¿Buscamos todavía?



lunes, 14 de abril de 2008

Visiòn

La ùnica esperanza que nos queda en este momento es la "muerte utòpica" de un mundo y la incertidumbre de lo que pueda suceder...

miércoles, 9 de abril de 2008

La nada que soy proclama absolutamente ser su propia risa.

domingo, 6 de abril de 2008

Quiero la vida en sì misma. No las metàforas para cubrirla.

De còmo lleguè a percatarme que Marìa es mi novia:

La marihuana fue prohibida en la dècada de los setenta por la OMS (vulgares siglas que aguantan cualquier nombre), bajo el siguiente argumento: "...son prohibidas pues generan dependencia psicològica." (lo anterior fue afirmado pues habìa un debate en torno a estatuto legal de dicha planta. Se habìa logrado encontrar que la susodicha sustancia no generaba dependencia fìsica, lo cuàl implicaba que no podìa generar adicciòn. Y bajo el reglamento de la OMS, hasta la citada dècada, uno de los criterios para tipificar como droga a alguna sustancia era que generara adicciòn, razòn por la cuàl "se sacaron de la manga" el susodicho argumento.) Ahora bien, meditaba... si otras situaciones humanas, otras actividades sociales, otras sustancias y productos de consumo generan dependencia psicològica, bajo el argumento de la OMS: ¿deberian ser prohibidas? Por ejemplo, deberìa prohibirse el hecho de tener una pareja despuès de que pasa la etapa del enamoramiento (relativamente no mayor a un año), pues eso es lo que se conoce como momentos en donde los sujetos experimentan una dependencia psicològica hacia el otro. O deberìa prohibirse la televisiòn, los video juegos, el dinero (pues como lo constatamos hay MUCHAS personas en el mundo que tienen una seria adicciòn a èl, hasta el punto de todo esto era que me di cuenta de lo siguiente: si la mariguana, al igual que una novia genera dependencia psicològica y experiencias de gratificaciòn emocional, ¿no serà acaso una buena pareja de vida?
Meditaciones barròcas, auspicidas por las musas...
(en)rolando

lunes, 10 de marzo de 2008

Echarse a morir es la única manera de aceptar el humano destino,
levantarse y reír la forma de transgredirlo.
Los más bellos versos nunca estarán escritos,
serán susurrados al mundo, en poesías secretas,
anónimos y tan hermosos como el silencio,
serán cantados por borrachos declamadores,
por místicos en éxtasis de todo su cuerpo,
por seres que Occidente ha callado,
por cualquier cotidiano y desconocido poeta.

Un poema se dirige a los árboles, las nubes, la vida,
a los lugares conocidos, a algún rostro imborrable,
hacia toda imagen de azar que pueda acercársenos;
es cuando nos hermanamos con las cosas y los seres
en un vínculo primitivo y sanguíneo con la existencia,
son esos sonidos que dedicamos mientras paseamos
dejándonos ir por el ritmo de las ficciones que creamos.

Nunca estarán en estas hojas llenas de órdenes,
en estas imágenes militares de las palabras,
entre este blanco que se hunde en el intento
y el negro de charcos que vamos regando,
como símbolos sangrantes de la memoria.

Sí, los más bellos versos nunca estarán escritos,
y estos signos son meras sombras de su existencia.

El poeta realiza el más inútil de los trabajos:
se hace traductor de una lengua imposible,
pero en el intento conquista uno que otro sueño.

lunes, 3 de marzo de 2008

Condesa Maldita

Este poema ya ha de tener unos cuantos años pero bueno, casi nunca los he mostrado. Críticas bienvenidas...
.
Condesa maldita. ¡Oh, majestuosa Droga fatal!

Condesa sangrienta, fantasma mental de Báthory
haz con la cuchilla de tus crímenes una sangría en mi pecho,
déjame saborear el dulce dolor del asesinato,
marca tus crueles símbolos en mi deseo;
que mi falo se levante como soldado abrazado por el fuego
de la guerra, para andar la Marcha de la Inmortalidad,
conquistar tu castillo fantasma, desacralizar tu refugio
desde el cual aúllas por las ventanas que son esos ojos
hechizados que me arrojan al abismo de la Locura
y me convocan a tu lado; ruégame que te penetre con mis legiones
para compartir contigo los baños de joven sangre,
llena mis intestinos con tus puñales para satisfacer
mi infinita ansia de amor.

Recorreremos nuestros laberintos,
cuando estemos los dos perdidos en el otro, gritaremos
nuestro miedo con tal violencia que un vómito de sangre
saldrá desde nuestras inexistentes almas, desterraremos en él
a la cobardía, las razones, las virtudes y a las excusas.

Nos besaremos incontenibles, lamiendo nuestros ácidos;
devoraremos hasta el tuétano de nuestros huesos:
caníbales hambrientos de ternura y amor, ternuras de carne,
amor de sangre, sed de dolor y del otro.

Criaturas divinas porque somos humanos inmortales,
respirando instantes de magia donde volaremos hasta tocar
las profundidades de las pupilas. Locura de la existencia:
matar de amor al otro. Condesa sangrienta, sal de tu cárcel,
sal a conquistar este mundo y a caerte de sumisión.

Bañar de carmesí los muros blancos y negros de la novela
que cuenta nuestra bella tragedia, caigamos
desde lo más alto de nuestras torres de marfil para demolerlas
luego y que no queden ni los cimientos. Mecernos el uno al otro
hacia un lugar donde no quede sino infinito e inmortalidad.

Tomemos los cuerpos sin temor del veneno que escondemos;
juguemos esta ruleta rusa de los sentimientos;
destruyámonos para ser dioses, darnos culto todos los días
y todas las noches; odiémonos mucho para amarnos eternamente.

Desangrémonos, bebamos nuestros cáliz para ser hermanos
y deleitarnos con el incesto, transgredámonos sin pudores,
que no haya más límites que el Amor y el único límite
que este pueda nombrar sea la Muerte (amante siempre victoriosa).

Toma mi mano y estrechemos una tierna cercanía
sosteniendo un puñado de filosos vidrios,
hagamos con ellos un espejo y habitémoslo por siempre.

Te amo hasta la muerte o el asesinato.

domingo, 2 de marzo de 2008

Dudar

Quizá nunca aprendí a expresarme al mundo;
todo quedaba adentro, como en una envoltura,
como una hoja extraña perdida en alguna gaveta
donde estaban escritas las necesarias respuestas.
Como una duda insignificante ofrecida al olvido.

Hago un diario de mí mismo en cuatro líneas:
un niño extraño sentado sobre el mutismo,
un joven ausente mirando una pared de nada,
un poeta exhausto componiendo su locura,
sus migajas, sus astillas y sus torres de versos.

Por más que trato sigo perdido en el intento,
continúo detrás del muro sin puertas
seduciendo a la muerte en el café de siempre,
amando erróneamente
escribiendo
como si durmiera en vida y aparentara
que no me importa
pero sí que me importa, sólo que no sé hablar.

Quizá el trabajo del poema es decir lo indecible,
sin nada de esoterismos, ni códigos secretos,
nada tan romántico como profecías, ni dioses eternos,
simplemente no poder decir lo más simple,
ser incapaz de nombrar algo sincero. ¿Miedo?
Sí, sin duda, mas esa no es la respuesta del verso.

Nunca aprendí el arte precioso de expresarme afuera,
todo permaneció en este desierto de ausencias,
en este paraíso inhóspito de la imaginación,
hasta tu llegada, cuando comprendí:
... al silencio...