tag:blogger.com,1999:blog-3006264306029302022024-02-18T21:55:22.170-08:00La lajadaPoesía y otras tonteríasrolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.comBlogger51125tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-70978983710217836412008-10-20T00:24:00.001-07:002008-10-20T00:24:48.566-07:00EllosDeben ponerse tapas en los oídos<br />y cemento acumulado en la mirada<br />para construir los edificios de lo absurdo<br />transitar las autopistas de lo nimio y lo vacuo<br />asistir a las marchas funebres de lujo<br />de cualquier idea, cambio, aliento<br />y estar de parada en parada en cada bobería<br />deben poner demasiados velos y pelos<br />entre ellos y las vísceras del mundo<br />para creerse a salvo y reir aunque no lo sientan<br />para hablar sin contenido y morir por inercia<br />y yo debo escucharles en la puerta del sueño<br />en el umbral de las vigilias, entre los papeles<br />en cada antena y respiro de muerte, en cada esquina<br />donde al doblar se encuentran espectros mudos<br />esqueletos de voluntad que sólo reptan hacia abajo<br />te miran desde la putrefacción de sus ojos<br />y ya no concuerdan en palabra, en gesto, en humanidad<br />se escurren entre los desagües y los atardeceres<br />huyen hacia ese atardecer supremo del mundo y sus mentiras<br /><br />Deben ponerse ungüentos en los sexos y otros sexos<br />para no enfermar de suicidio o tristezas<br />por no transitar sino las autopistas de lo vacuo<br />y tomar polvo con ausencia y tantos fracasos de vida<br />porque necesitan su entretenimiento bullicioso<br />y encienden televisores, radios, luces en la noche<br />y abren cuentas corrientes, regalos de navidad, miserias<br />van a dormir y deben poner dioses en la oscuridad<br />para no asustarse con los rumores de este mundo<br />que a algunos ya no nos dejan dormir ni mentirnos<br />y nos han botado todos los edificios, los mediocres paliativos<br />las carreteras las tenemos fracturadas, los viajes clausurados<br />y ya no sabemos donde ir, pues ellos son la ida y la vuelta<br />el mismo aire viciado que respiramos, son la muerte<br />sin poesía, con hambre, de millones, deshonesta<br />y deben ponerse tapones y música de cristal<br />vistiendo como sus ídolos muertos, sus telenovelas<br />y nosotros acá en medio de todo, como huérfanos<br />sin crédito, ni vales, cortados en nuestras palabras<br />racionados en todos los actos, pasiones y botellas<br />insoportados porque nos parece una gran locura<br />todo es una gran locura que engaña y mata<br />y ellos deben querer poder taparnos a nosotros<br />y, sin embargo, el silencio es lo primero que muere.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-4853206813422850572008-08-20T23:43:00.000-07:002008-09-10T22:14:39.738-07:00<div align="justify">A veces no tenemos nada que escribir, pero estamos tan llenos de aire, de fantasmas hechos palabras, parecemos tan prendados de la calvicie y las canas, hundidos por esos pesos metafísicos de las ausencias, por tanto destino desarmado con que cargamos, de ideas a las que no encontramos su exacta forma, su precisa manera de ser sentidas, su expresión más sencilla y hermosa.<br />Sí, en ocasiones estamos hechos de intentos, sorteamos cruzando los dedos de los azares entre cualquier letra, esperando y esperando que algo llegue, algún camino iluminado por verbos en movimiento, trazado sin mucho adjetivo, y nosotros cruzando con una locura de asombro a cientos de palabras por minuto...<br />Pero en ocasiones simplemente nos rendimos ante las luchas más cotidianas, ante actos tan simples y caemos de rodillas en posición de derrotados frente a cualquier hoja blanca, porque ya no sabemos qué es ser sinceros, porque nos complicamos con demasiada aritmética en nuestra vida, porque no sabemos ya cómo, sí, no conocemos ya las maneras de còmo dejarnos fluir entre esas letras. Y esa corriente no es sino la propia vida vivida bajo otros signos, es el espejo al otro lado de Alicia... Escribir es, algunas veces, una cuestión de vida o callejón sin salida, es beso u hoja blanca.</div>rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-62479440692731368182008-07-27T23:30:00.000-07:002008-07-27T23:31:47.356-07:00¡Que buena borrachera!<span style="font-weight:bold;">Drunken passengers force flight to land in Germany</span><br /> <br />Sat Jul 26, 11:47 AM ET<br />Two drunken British women went on a rampage on a charter plane, hitting one flight attendant with a bottle of vodka and trying to open a cabin door as the aircraft was cruising over Austria at 10,000 meters (32,800 feet), police said Saturday.<br />The staff on the flight from Greece to England eventually forced the women back to their seats and the pilot made an emergency in Frankfurt on Thursday, police told The Associated Press, confirming a statement they had issued on Friday.<br />The identities of the women, aged 26 and 27, were not released, but police said the 26-year-old may be charged with attempted assault and interfering with air traffic.<br />Both women were released, police said.<br />The rampage occurred when a flight attendant denied the women alcohol because they were visibly intoxicated, police said. The 26-year-old took a swipe at a cabin attendant with a bottle of vodka, then attempted to open a cabin door.<br />"Apparently the 26-year-old wanted to catch some fresh air," the statement said, in an effort to make light of the altercation.<br />The two women were taken into custody by police at the Frankfurt airport and given a breathalyzer test. Both were legally intoxicated.<br />After an hour in Frankfurt, the flight continued on to Manchester, England.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-28813102197586908582008-07-23T22:09:00.001-07:002008-07-23T23:52:05.174-07:00Dejarse tirado sobre estas líneas de versos,<br />tener la suficiente locura y la ambición mágica<br />como para acostar al ser en estas hojas<br />y que los garabatos sean las líneas del mundo,<br />que el poema invite a la realidad a bailar,<br />que cada paso sea un instante eterno,<br />que toda palabra nos sea escuchada<br />y saber luego por los ojos míticos que creamos<br />que los objetos florecen porque el verso es semilla;<br /><br />si se dice pájaro o miel que se desliza por el aire<br />que haya un coro con trinos de oro<br />y nuestros oídos sean dulces aunque estemos amargos;<br /><br />pues si se escribe imposible y se tiene un sueño<br />el mundo se paraliza, un poeta sentirá miedo<br />y el sueño de la realidad devorará al escriba,<br />mas si se logra abrir lo impensable<br />y se dejan todos los sueños sobre la almohada<br />el mundo se sueña con imágenes místicas<br />y el poeta es estribillo en una epifanía musical;<br /><br />si se retrata el amor hasta donde duele,<br />que nazca el beso y ese fuego sobre el ojo<br />dejando luego que se marchite, como la rosa,<br />pues todo cuanto nace, embellece y muere es rosa;<br /><br />cuando las preguntas como fantasmas aparecen<br />las cosas mismas se hacen lo inquirido<br />y el poeta es la respuesta del enigma<br />cuando no había más enigma que haber preguntado;<br /><br />si se hace alquimia con el verbo muerte<br />con voluntad de fuego y amor al propio destino<br />el mundo muere con un poeta renacido<br />y el ocaso es sólo comienzo de otro camino;<br /><br />al habitarnos el miedo, la angustia, lo incomprensible<br />e invocar los hechizos del lunar caos<br />se pierde el orden que amarra o caricia de hielo,<br />se diluye en el ruido la métrica que encierra,<br />a la imaginación le nacen alas<br />surcando el espacio líquido de los cielos<br />dejando una estela errática que es la vida<br />y nos susurrarán las burbujas del caos<br />lo incomprendido, con sus miedos y dientes,<br />es entonces el poema entendimiento de la nada.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-63658732317650645242008-07-13T23:32:00.000-07:002008-07-13T23:36:10.997-07:00Ojos verdes¿De qué estoy escapando?<br />Y la pregunta cae en un desorden<br />como animal manchado de culpa<br />y no necesito saber que es de mi mismo<br />de quien intento huir<br /><br />Huyo hacia los palacios o mazmorras o azul<br />de los sedientos bares para fugitivos,<br />imparto cátedras de silencio <br />sin que otro silencio me responda, <br />sólo existen rumores, preguntas, certezas,<br />esa siempre fácil palabra:<br />símbolo de estulticia en todos nosotros.<br /><br />El silencio se hace navegante entonces<br />entre las botellas de cerveza y escapo más,<br />intento borrarme en cada trago y gesto, salir,<br />pero la soledad es derrota incriminante<br />y el escape choca con el dolor de la ausencia.<br /><br />En ocasiones así existe la muerte,<br />amortajada luego por algún soñoliento poema,<br />en que mintiendo tristemente,<br />declaro conocerme entre más de mí me alejo,<br />cuando en verdad es que en mí me he perdido. <br /><br />Me alimento de angustia y me busco, como hace años,<br />y como hace años tampoco logro señalarme. <br /><br />Es solamente ahora en esa mirada ajena,<br />respondiéndome feroz con su sabio silencio,<br />en donde logro encontrarme de nuevo<br />y dejo de existir pues acaba la soledad<br />y cualquier posible idea o poema.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-67599511492654494962008-07-07T00:07:00.000-07:002008-07-07T00:09:39.878-07:00De regreso<div style="text-align: center;">¿me querrás mucho?<br />preguntas<br /><br />más<br />de cuanto es suficiente<br />para que te sientas amada<br />respondo<br /></div><br /><br />Hubiera querido llamarte imposible,<br />pensé mucho, pensé demasiado,<br />en cobardes tácticas para la huida;<br />te pospuse y me emborraché,<br />regresaste bajo el signo de la luna<br />con tus cortos años de muchas vidas<br />y esa hermosa sabiduría milenaria<br /><br />Vencí en ti al silencio reinante,<br />descubrimos bajo los años nuestras infancias<br />y nos deshicimos de los trajes,<br />durante unos instantes ambos recuperamos al mundo,<br />mientras jugamos con las lupas de nuestras miradas<br /><br />Pero igual hubiera hecho de ti un imposible,<br />pues mi aún inexperto miedo,<br />esta radical incompetencia en la palabra viva,<br />todas mis deformaciones profesionales,<br />cuanta excusa me parecía válida,<br />esta locura de botellas, libros, ideas,<br />me hacen este ser solitario, equivocado,<br />que ya, simplemente, no sabe qué querer<br /><br />Fue entonces cuando todo mi universo<br />se hizo un cristal de preguntas,<br />caído sobre el concreto de las dudas;<br />fuiste el vértigo entre ir y llegar<br />o incluso la posibilidad de nunca aparecer,<br />y me emborraché nuevamente<br /><br />Pero esta vez eras diferente<br />esta vez eras solamente tú,<br />sin nada, ni nadie más, sin conceptos,<br />y tenía para ti tus propias palabras;<br />ahora pienso: “Y si me pregunta:<br />¿me querrás mucho?”rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-73729593999269718572008-05-25T23:07:00.000-07:002008-05-25T23:11:40.190-07:00Entre una càlida simpatìa<br />y una ardorosa pasiòn<br />se esconde un invernal infiernorolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-87869467549504145502008-05-04T23:59:00.000-07:002008-05-05T00:02:08.602-07:00La ùnica sinceridad està en las propias paradojas.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-58152706237104960392008-04-27T23:58:00.000-07:002008-04-28T00:02:17.366-07:00La vida pasa y nos damos cuenta, muy tarde, que nada era.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-66605748817949479012008-04-21T22:28:00.000-07:002008-04-21T22:39:03.330-07:00Los niños del laberinto.Èrase en este momento, unos niños monstruosos, que ya no conocìan ninguna ley. Niños que nunca encontraban salidas a los laberintos en los que sus adultos amos les tenìan presos. De esta forma ya no salìan de las paredes que les rodeaban su pequeña existencia: del cuarto de videojuegos pasaban a la sala, de allì al automòvil y siempre llegando a algùn otro cuadriculado lugar: escuela, otra casa, centro comercial...<br />Laberintos en donde las paredes èrasen las decisiones del capital, travestidas de padres y madres, de programas de televisiòn, de tanta miseria, de tanta mierda, y los niños ya no conocen ninguna ley. Estàn perdidos y nosotros tambièn, en nuestros propios laberintos.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-18536643385050712352008-04-21T22:00:00.001-07:002008-04-21T22:00:47.655-07:00Que sublime experiencia decir: estoy sòlo de paso.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-43582400844649813092008-04-15T23:40:00.000-07:002008-04-15T23:42:26.124-07:00<div align="justify"><span style="font-size:100%;"><span>Tomar una idea, derramarla en las derivas de cada día, darle vueltas hasta el mareo. Poblar con la mirada todo cuanto resta: nada queda entre estas líneas que no sea más cierto que la vida, ni nada hay en la duración que no pueda resumirse en unos cuantos signos, así de leve es esta existencia que sin embargo pesa como el fardo de una eternidad en que deambulamos perdiéndonos, extorsionados por el tiempo con que somos medidos, soñando entre sonidos que no comprendemos, con sentimientos que no manejamos, entre manjares al otro lado de las ventanas, promesas que no supimos ubicar entre los planes, desencantos con los que flirteamos y que nos producen esa sensación de tibieza en el estómago, una lágrima que dejamos caer en algún lado, como ese manchón de tinta que derramamos y llamamos nuestro, llamamos poema; quisimos mensaje, clave, secreto y nos quedó silencio.<br />Nos sumergimos más en los textos, para encontrar la sensación que conquistamos en esas primeras palabras que pudimos descifrar cuando éramos niños, un mundo se abría y era un agujero, era una caída por símbolos extraños, conceptos sin sentido, ambiciones de conquista, melancolías atragantadas en lo más hondo del suspiro, melodías que no rimaban, letras que se habían quebrado.<br />Nos levantamos un día, imprimimos sobre el desfallecimiento un tono, un impulso en el que sumamos las fuerzas que no se habían aún agotado, cerramos los libros y secamos la tinta que aún sangraba para no tener que desbordarnos entre los vacíos de las hojas en que consumíamos nuestras horas. No por ello logramos los misterios, no por ello alcanzamos las cimas, no por ello fuimos felices, sí, pasamos gratas compañías, sonreímos al darle la espalda a la muerte y todas las sombras que nos pueblan, escapamos un tono del ruido que no dejaba dormirnos tranquilos, nos levantamos con esa ilusión de tener el mundo bajo la almohada, éramos más ligeros y los segundos, perfectos, bellos.<br />Se rompieron las imágenes una y otra vez, una y otra vez, ciclos errantes que repetían la agonía de las imposibilidades, rotas las distancias, en silencio perpetuo las emociones, era polvo cualquier recuerdo y fueron ellos las semillas que sembramos en nuestros sedientos pechos, empezaron a crecernos desiertos. A la antigua fuga se unieron las pesadillas que despiertos cosechamos, textos cada vez más amargos y más filosos cortaron nuestras amarras con lo que bordeaba nuestra carne, nos hicimos de espera, logramos refugiarnos en lo interno, recorrimos los bosques perdidos de las imaginaciones, y no logramos recuperar nada, tampoco pudimos despedirnos de cuanto ya no teníamos a nuestro lado, pero ni siquiera la tristeza llegó esta vez a visitarnos, ya no sudamos el antiguo suicidio, no latió el corazón sus sollozos ni sus penas, no fuimos convocados por las noches ni las botellas. Estábamos en un viejo margen, al igual que nuestras nuevas ideas, sólo al margen, pues el cuerpo lo perdimos en las apuestas que le hicimos a la muerte, la cordura escapó cuando negamos ver de frente a la noche, cuando nos soltamos de los espejos e hicimos el golpe contra las palabras y las ilusiones, pues toda la razón no es más que ficciones, y nosotros ya sin capacidad de credo. La única tristeza que logramos fue la que hubiéramos querido, ahora querer estaba tan despoblado y nosotros ya habíamos partido. Sólo líneas descompuestas en los márgenes. Sentados en la esquina donde consumimos dosis de olvido, de otros sueños y posibilidades que aún no se nos hubieran ocurrido.<br />Si amanecer fue duro, continuar era indecible, un sentido imposible, actos mecánicos en que dejamos fluir la permanencia, atados a los pasos que no sabían las direcciones y con la inexorable conciencia de haber dejado de lado las pasiones. En el ocaso del mundo traicionamos las esperanzas, volteamos las promesas y nos sentimos un poco más cercanos de los cementerios para aguantar mejor las circunstancias en las que nos hemos perdido.<br />¿Buscamos todavía?</span><br /><br /></span><br /></div>rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-34069534025693178572008-04-14T21:13:00.000-07:002008-04-14T21:16:04.905-07:00VisiònLa ùnica esperanza que nos queda en este momento es la "muerte utòpica" de un mundo y la incertidumbre de lo que pueda suceder...rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-30613761271300081532008-04-09T23:08:00.000-07:002008-04-09T23:10:56.821-07:00La nada que soy proclama absolutamente ser su propia risa.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-34192639971612339552008-04-06T23:05:00.001-07:002008-04-06T23:05:36.555-07:00Quiero la vida en sì misma. No las metàforas para cubrirla.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-69134304770132378762008-04-06T22:41:00.000-07:002008-04-06T23:10:17.656-07:00De còmo lleguè a percatarme que Marìa es mi novia:<div align="justify"><div align="justify">La marihuana fue prohibida en la dècada de los setenta por la <strong>OMS</strong> (vulgares siglas que aguantan cualquier nombre), bajo el siguiente argumento: "...son prohibidas pues generan dependencia psicològica." (lo anterior fue afirmado pues habìa un debate en torno a estatuto legal de dicha planta. Se habìa logrado encontrar que la susodicha sustancia no generaba dependencia fìsica, lo cuàl implicaba que no podìa generar adicciòn. Y bajo el reglamento de la OMS, hasta la citada dècada, uno de los criterios para tipificar como <i>droga a alguna</i> sustancia era que generara adicciòn, razòn por la cuàl "se sacaron de la manga" el susodicho argumento.) Ahora bien, meditaba... si otras situaciones humanas, otras actividades sociales, otras sustancias y productos de consumo generan dependencia psicològica, bajo el argumento de la OMS: ¿deberian ser prohibidas? Por ejemplo, deberìa prohibirse el hecho de tener una pareja despuès de que pasa la etapa del <i>enamoramiento (relativamente no mayor a un año),</i> pues eso es lo que se conoce como momentos en donde los sujetos experimentan una dependencia psicològica hacia el otro. O deberìa prohibirse la televisiòn, los video juegos, el dinero (pues como lo constatamos hay MUCHAS personas en el mundo que tienen una seria adicciòn a èl, hasta el punto de todo esto era que me di cuenta de lo siguiente: si la mariguana, al igual que una novia genera dependencia psicològica y experiencias de gratificaciòn emocional, ¿no serà acaso una buena pareja de vida?<br />Meditaciones barròcas, auspicidas por las musas...<br /></div><span><span>(en)</span></span>rolando<br /></div>rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-39723943754747224212008-03-10T23:49:00.001-07:002008-03-10T23:50:38.619-07:00Echarse a morir es la única manera de aceptar el humano destino,<br />levantarse y reír la forma de transgredirlo.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com49tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-67070233757151246192008-03-10T22:37:00.001-07:002008-03-10T22:39:18.196-07:00Los más bellos versos nunca estarán escritos,<br />serán susurrados al mundo, en poesías secretas,<br />anónimos y tan hermosos como el silencio,<br />serán cantados por borrachos declamadores,<br />por místicos en éxtasis de todo su cuerpo,<br />por seres que Occidente ha callado,<br />por cualquier cotidiano y desconocido poeta.<br /><br />Un poema se dirige a los árboles, las nubes, la vida,<br />a los lugares conocidos, a algún rostro imborrable,<br />hacia toda imagen de azar que pueda acercársenos;<br />es cuando nos hermanamos con las cosas y los seres<br />en un vínculo primitivo y sanguíneo con la existencia,<br />son esos sonidos que dedicamos mientras paseamos<br />dejándonos ir por el ritmo de las ficciones que creamos.<br /><br />Nunca estarán en estas hojas llenas de órdenes,<br />en estas imágenes militares de las palabras,<br />entre este blanco que se hunde en el intento<br />y el negro de charcos que vamos regando,<br />como símbolos sangrantes de la memoria.<br /><br />Sí, los más bellos versos nunca estarán escritos,<br />y estos signos son meras sombras de su existencia.<br /><br />El poeta realiza el más inútil de los trabajos:<br />se hace traductor de una lengua imposible,<br />pero en el intento conquista uno que otro sueño.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-87006509198817220892008-03-03T23:04:00.000-08:002008-03-03T23:06:27.717-08:00Condesa MalditaEste poema ya ha de tener unos cuantos años pero bueno, casi nunca los he mostrado. Críticas bienvenidas...<br /><span style="color:#000000;">.</span><br />Condesa maldita. ¡Oh, majestuosa Droga fatal!<br /><br />Condesa sangrienta, fantasma mental de Báthory<br />haz con la cuchilla de tus crímenes una sangría en mi pecho,<br />déjame saborear el dulce dolor del asesinato,<br />marca tus crueles símbolos en mi deseo;<br />que mi falo se levante como soldado abrazado por el fuego<br />de la guerra, para andar la Marcha de la Inmortalidad,<br />conquistar tu castillo fantasma, desacralizar tu refugio<br />desde el cual aúllas por las ventanas que son esos ojos<br />hechizados que me arrojan al abismo de la Locura<br />y me convocan a tu lado; ruégame que te penetre con mis legiones<br />para compartir contigo los baños de joven sangre,<br />llena mis intestinos con tus puñales para satisfacer<br />mi infinita ansia de amor.<br /><br />Recorreremos nuestros laberintos,<br />cuando estemos los dos perdidos en el otro, gritaremos<br />nuestro miedo con tal violencia que un vómito de sangre<br />saldrá desde nuestras inexistentes almas, desterraremos en él<br />a la cobardía, las razones, las virtudes y a las excusas.<br /><br />Nos besaremos incontenibles, lamiendo nuestros ácidos;<br />devoraremos hasta el tuétano de nuestros huesos:<br />caníbales hambrientos de ternura y amor, ternuras de carne,<br />amor de sangre, sed de dolor y del otro.<br /><br />Criaturas divinas porque somos humanos inmortales,<br />respirando instantes de magia donde volaremos hasta tocar<br />las profundidades de las pupilas. Locura de la existencia:<br />matar de amor al otro. Condesa sangrienta, sal de tu cárcel,<br />sal a conquistar este mundo y a caerte de sumisión.<br /><br />Bañar de carmesí los muros blancos y negros de la novela<br />que cuenta nuestra bella tragedia, caigamos<br />desde lo más alto de nuestras torres de marfil para demolerlas<br />luego y que no queden ni los cimientos. Mecernos el uno al otro<br />hacia un lugar donde no quede sino infinito e inmortalidad.<br /><br />Tomemos los cuerpos sin temor del veneno que escondemos;<br />juguemos esta ruleta rusa de los sentimientos;<br />destruyámonos para ser dioses, darnos culto todos los días<br />y todas las noches; odiémonos mucho para amarnos eternamente.<br /><br />Desangrémonos, bebamos nuestros cáliz para ser hermanos<br />y deleitarnos con el incesto, transgredámonos sin pudores,<br />que no haya más límites que el Amor y el único límite<br />que este pueda nombrar sea la Muerte (amante siempre victoriosa).<br /><br />Toma mi mano y estrechemos una tierna cercanía<br />sosteniendo un puñado de filosos vidrios,<br />hagamos con ellos un espejo y habitémoslo por siempre.<br /><br />Te amo hasta la muerte o el asesinato.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-60427384527469469582008-03-02T11:00:00.000-08:002008-03-02T11:10:35.973-08:00DudarQuizá nunca aprendí a expresarme al mundo;<br />todo quedaba adentro, como en una envoltura,<br />como una hoja extraña perdida en alguna gaveta<br />donde estaban escritas las necesarias respuestas.<br />Como una duda insignificante ofrecida al olvido.<br /><br />Hago un diario de mí mismo en cuatro líneas:<br />un niño extraño sentado sobre el mutismo, <br />un joven ausente mirando una pared de nada,<br />un poeta exhausto componiendo su locura,<br />sus migajas, sus astillas y sus torres de versos.<br /><br />Por más que trato sigo perdido en el intento,<br />continúo detrás del muro sin puertas<br />seduciendo a la muerte en el café de siempre,<br />amando erróneamente <br />escribiendo<br />como si durmiera en vida y aparentara<br />que no me importa<br />pero sí que me importa, sólo que no sé hablar.<br /><br />Quizá el trabajo del poema es decir lo indecible,<br />sin nada de esoterismos, ni códigos secretos, <br />nada tan romántico como profecías, ni dioses eternos,<br />simplemente no poder decir lo más simple, <br />ser incapaz de nombrar algo sincero. ¿Miedo?<br />Sí, sin duda, mas esa no es la respuesta del verso.<br /><br />Nunca aprendí el arte precioso de expresarme afuera,<br />todo permaneció en este desierto de ausencias,<br />en este paraíso inhóspito de la imaginación, <br />hasta tu llegada, cuando comprendí:<br />... al silencio...rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-43288234223333445322008-03-02T10:13:00.000-08:002008-03-02T10:14:16.058-08:00LejaníaEl único misterio es la lejanía,<br />degustadora de lo siniestro y del corazón,<br />erudita en sentimientos de naufragio,<br />verbo guerrero disfrazados de sustantivo triste,<br />vocación de suicidas y demás fauna romántica,<br />sombra de techo, de de acerca o cama solitaria. <br /><br />El único misterio es la lejanía,<br />los otros enigmas son sólo suposiciones,<br />los otros miedos que erizan son de niños,<br />los demás verbos están en activo o pasivo<br />pero no están en guerra perpetua contra nosotros;<br />todas las incertidumbres son simples ignorancias<br />mas la lejanía tiene algo de inabarcable,<br />como tonada de imposible, como voz fantasma. <br /><br />Y tal misterio no es sino una miseria,<br />envoltorio del amor, la tristeza y lo humano,<br />un capricho pese a toda su gravedad,<br />pese a ser pozo, noche fría o delirio,<br />y si existieran dioses paganos reirían,<br />reirían sinceramente de nuestro misterio,<br />de nuestras pueriles hecatombes,<br />de nuestra razón más incomprendida. <br /><br />El único misterio es la lejanía,<br />sensación de estómago vacío y náusea, <br />vivencia de desierto o exilio existencial,<br />excusa para la fama, el odio o el heroísmo<br />y nada más que vacío cuando crecemos. <br /><br />El único misterio es la lejanía<br />y ahora que me encuentro lúcido, solo, <br />escribo como llave para entrar en ese lugar,<br />sin esperar soluciones, moralejas ni más palabras,<br />sino por algo quizá mil veces más nimio: <br />para toparme con tu mirada en mi recuerdo<br />y sentir, lo que una vez, fue sentir algo cercano…rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-36387032386979881942008-03-01T10:33:00.000-08:002008-03-01T10:43:43.948-08:00Dios, bostezo de la creación, <br />blasfemia que el miedo invoca, <br />braza que en la piel se apaga,<br />soga que la Nada tiende<br />sobre los cuellos de los niños. <br /><br />Hombres con llagas feroces en las manos<br />agradecen tu maldito silencio, <br />llagas de fe, llagas de horror a ti, <br />habitas los estigmas de tus santos,<br />los habitas en el vacío de sus heridas, <br />mientras limpias tu cuchillo de su sangre. <br /><br />Dios: resaca que dura toda la vida<br />en la vida de tantos hombres, <br />que hiciste a Eva y Adán<br />a tu imagen y semejanza: ciegos, <br />como ciega también está tu palabra: <br />la que protegiste con hogueras<br />sembradas por todo el mundo, <br />dejando manchada la tierra de cenizas, <br />de carne quemada y de sangre: <br />Dios-lobo devorando a su rebaño, <br />insaciable en su sed de venganza<br />y en su hambre de penitencias. <br /><br />Dios, vicioso jugador de dados, <br />apostador: tus monedas forjadas<br />en el dolor de los hombres, <br />endeudado con la imperdonable Nada; <br />noble que queda en bancarrota<br />pero sigue visitando los casinos<br />del Infierno, Tu Infierno, Millones. <br /><br />Dios que das limosnas de promesas<br />a quienes despojaste de todo; <br />Dios que das la vida, fertilizándola<br />con tus excrementos, con tus mentiras, <br />con tus crueldades e injusticias, <br />tan sólo para recoger la muerte: <br />la cosecha es una cacería, <br />porque quieres llenar tu infinito tedio<br />y necesitas tanto pero tanto<br />de nuestro podridos cuerpos, <br />(profanador de tumbas) para crucificarlos<br />eternamente en tu cielo, <br />como trofeos a tu vanidad. <br /><br />Dios que engendras hijos bastardos <br />a los que dejas solos entre los hombres; <br />a uno lo mataron por ser el bastardo<br />que creaste y por reclamar a su padre, <br />por querer tu abrazo; tu amor: el silencio. <br /><br />Las mujeres que tomas no son mujeres, <br />son niñas que haces putas, esclavas<br />de tus perversiones, Dios sádico. <br /><br />Dios que riegas tu corrosivo semen<br />en los ojos de tus seguidores, <br />cegándolos del mundo y de sí mismos. <br /><br />Dios pederasta, violas a los pequeños,<br />sembrándoles pesadillas en la oscuridad<br />y culpas, que ellos no tienen, <br />en sus tiernos juegos y sus futuros. <br /><br />Dios tirano, emperador y Papa,<br />Dios Maldito entre los Malditos, <br />Dios Palabra de Muerte, <br />Dios Juez y Verdugo, <br />Dios haciendo trampa en el Juicio,<br />Dios Padre, creador del Incesto, <br />Dios traidor, borracho de sangre. <br /><br />Dios que no existes. <br />Tan cobarde que no puedes existir.<br /><br />Dios, eres el hombre que está ausente, <br />eres la risa sádica del Amo, <br />eres las lágrimas del pobre, <br />eres un corazón hecho trizas<br />escribiendo su carta de suicidio, <br />eres el pene de un violador, <br />la enferma vulva de una puta,<br />el niño muerto por una mina, <br />el hambre en los estómagos. <br /><br />Dios, a quien el hombre hizo<br />a su imagen y semejanza: solitario,<br /> eres tan sólo la presencia<br />de la amargura entre mis versos.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-38680351093360787132008-02-28T09:36:00.000-08:002008-02-28T09:48:33.575-08:00ContigoTe miro desde otro lado de la vida: <br />donde los acordes no tienen ninguna melodía,<br />cada tiempo está presente en ficciones propias,<br />y las palabras están ya todas dichas. <br /><br />Cuando la presencia tiene una única existencia, <br />y no hay más sentidos que el instante en fuga,<br />la espontaneidad de quienes somos se rima.<br />El miedo entonces se acerca, ¿qué hacer? <br /><br />La pesadez de la máscara. <br /><br />El peso más abrumador de todos es el fingimiento: <br />vida de actor, de poetas, de errantes y náufragos. <br /><br />Vida de todos los días de cualquiera: el eterno fingimiento, la infinita deuda nunca pagada que nos obliga a escondernos de todos los demás porque no sabemos, o ya olvidamos quiénes éramos, si es que alguna vez lo fuimos. <br /><br />Perdimos los pasos, y mi rumbo encontró el tuyo…<br /><br />Se miraron las pupilas, como intentando descubrir en el otro una señal de confirmación de sí mismos, buscando entre los profundos colores cualquier participación apenas presentida de un algo misterioso que pudiera llevarlos al rincón de los milagros, una sola señal que les abismara entre siglos de separación. Perdida la esperanza del contacto sublime cayeron sus anhelos y fueron las manos, eternas arquitectas sin obra, las que ambos ubicaron… <br /><br />Primero fueron los temblorosos movimientos presintiendo la cercanía y el extraño calor que emana de otra piel…. <br /><br />Entonces…<br /><br />Pinté un retrato de tus abstracciones<br />entre las palabras de un escenario sin más que yo.<br />Ubiqué los puntos de encuentros azarosos<br />en las coordenadas de nuestros mitos, <br />en las historias de las posibilidades que podrían llegar.<br /><br />Supe en ese instante que el mundo es cuanto queremos, <br />tan grande como solamente nosotros<br />o tan pequeño como la tierra y las cosas que le habitan.<br /><br />Probé a salirme de sus límites, de mis propios…<br /><br />La luna aullaba una melodía que encantaba mis sentidos de lobo, y el árbol milenario calló sobre la superficie de un cenicero donde estaban mis cigarrillos y mis suspiros de más… de cualquier cosa que pudiera llevarme hasta el cielo donde la noche coronaba con su silencio todas las palabras que no me salían, donde su esfera era algo tan hermoso que yo sin salida me encontraba gravitando alrededor de mis locuras practicadas cotidianamente en las concavidades de un azar llamado vida y donde las estructuras eran todas ajenas a mí y no tenía porqué seguirlas, porqué darles la razón de una oración ni el tributo de un dios porque todo cuanto nos rebase tiene el inconveniente de ser útil para los demás pero nunca para uno mismo y por ello entonces busqué los desiertos y los anonimatos más lúgubres para sentir la libertad de los pasos y de las ideas y no pensarme con la balanzas de los prejuicios ni de las formas en que se categorizan los sentimientos o las presencias demasiado ausentes para ser ciertas entonces las intuiciones de una muerte no arriban a la costa de mis delirios y todo el ancho horizonte es una risa que llega pasiva desde el borde de la realidad y te llama hasta su seno donde quizás puedas dormir o despertar y lo mismo da ya que no importa el tiempo pues es un reloj que se derrite en la carne y el espacio es cuánto ocupe el cuerpo siendo el universo lo bastante infinito como para que las cerradas ecuaciones que constituyen la esencia inventada de un ser puedan encontrar su lugar siempre móvil en las piezas de un mecanismo sin fines ni principios <br /><br />Azar puro que todo comienza y ante el cual sólo comprendemos cerrar los ojos: el límite de llegada de una cosa cualquiera a un lugar imposible desde no importa dónde porque a la deriva fueron precisamente todos los dioses que existieron en las imaginaciones de suspiros que eran hombres y creyeron ser pero las apariencias toman las formas que escojamos y entonces…<br /><br />Ahí estabas aún…<br />no sé cómo, ni cuánto. Yo no sabía, tú tampoco<br />y el escenario mantenía sus secretos,<br />las manos estaban abrazadas, como amantes,<br />sonreíste a mis últimas palabras…<br /><br />Yo tomé ese gesto, lo guardé para siempre<br />y cada vez que me ausento entonces te recuerdo,<br />aunque no lo sepas ni yo te lo haya dicho<br />eres una razón y quizás la única para mi sonrisa,<br />el sentido que he inventado para seguir creando,<br />en breve: eres la luna que aúlla,<br />eres la melodía que no poseo… eres lo que soy….rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-67805435087360745432008-02-28T09:32:00.000-08:002008-02-28T09:35:55.759-08:00Me pides el silencio de lo infinito <br />pero sólo puede darte el ruido de lo cotidiano.rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-300626430602930202.post-75351467833701045442008-02-26T08:29:00.001-08:002008-02-26T08:49:48.592-08:00Broken SaintsHoy es el concierto de Iron Maiden y para cambiar un tanto de nota subí este poema réplica y ahora les propongo una recomendación: un animado llamado "Santos rotos", una producción canadiense. Es simplemente alucinante. Acá está el trailer.<br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/uQIoR9SLnHE&rel=1"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/uQIoR9SLnHE&rel=1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object><br />.<br />El sitio web es: <a href="http://brokensaints.com/">http://brokensaints.com/</a>rolandohttp://www.blogger.com/profile/10160419951128297001noreply@blogger.com0