Los más bellos versos nunca estarán escritos,
serán susurrados al mundo, en poesías secretas,
anónimos y tan hermosos como el silencio,
serán cantados por borrachos declamadores,
por místicos en éxtasis de todo su cuerpo,
por seres que Occidente ha callado,
por cualquier cotidiano y desconocido poeta.

Un poema se dirige a los árboles, las nubes, la vida,
a los lugares conocidos, a algún rostro imborrable,
hacia toda imagen de azar que pueda acercársenos;
es cuando nos hermanamos con las cosas y los seres
en un vínculo primitivo y sanguíneo con la existencia,
son esos sonidos que dedicamos mientras paseamos
dejándonos ir por el ritmo de las ficciones que creamos.

Nunca estarán en estas hojas llenas de órdenes,
en estas imágenes militares de las palabras,
entre este blanco que se hunde en el intento
y el negro de charcos que vamos regando,
como símbolos sangrantes de la memoria.

Sí, los más bellos versos nunca estarán escritos,
y estos signos son meras sombras de su existencia.

El poeta realiza el más inútil de los trabajos:
se hace traductor de una lengua imposible,
pero en el intento conquista uno que otro sueño.